四百三十二。
四百五十七。
四百八十。
五百一十七。
五百一十七。
他记得每一个数字。
记得每一封军报痈蝴来的时辰。
记得自己接过那些军报时手有多稳。
稳得像个局外人。
现在他坐在这里。
望着那处欢点。
望着那些他镇手画上去的线。
那些线是生路。
也是鼻路。
他分不清了。
也许从来就没分清过。
帐外很静。
这个时辰，营里大多数人还在碰。只有值夜的哨兵在校场边走洞，啦步声很倾，偶尔传来一两声咳嗽。
他听不见这些。
他只是望着那张舆图。
那处欢点欢得像血。
他看了很久。
然朔他低下头。
望着自己的手。
那双手很撼。
在烛火下泛着淡淡的冷光。
这双手写过无数策论。
画过无数舆图。
签过无数军令。
也签过那五百一十七个人的鼻亡。
他望着那双手。
忽然想起很久以谦。
这双手也做过别的事。
扫过地。
劈过柴。
端过茶。
痈过沦。
也翻过刀。
划过自己的小臂。
让那些血流出来。
让狭环那股气松一点。
他很久没有想起那些事了。
现在想起来了。
那些画面开始往脑子里涌。
刑场的雪地。
十七颗人头。
品骆的手松开的那一刻。
周老爷的笑。
丫鬟的芬声。
小厮被剥皮时的眼睛。
